Questo racconto segue uno mio studio approfondito sull’estetismo, del quale è appena iniziata una stesura embrionale di un mio saggio che prenderà il nome di “Io, esteta” che fonderà le opere di Soren A. Kierkegaard (Diario di un seduttore), Oscar Wilde (Il ritratto di Dorian Gray) e Gabriele D’Annunzio (Il piacere), ovvero la bellezza fisica nella sua più profonda spiritualità in funzione dell’arte.

La violinista di Pearl Harbor

“Una fanciulla quindi non dovrebbe essere interessante, giacché l'interessante presuppone una meditazione su se stessi allo stesso modo che nell'arte l'interessante da sempre risalto alla figura dell'artista.”

                                                           Soren A. Kiekegaard

Pearl Harbor, porto delle isole Hawaii, 7 dicembre 1941, base della Marina Militare degli Stati Uniti, sull’Oceano Pacifico.

7 e 40 del mattino. La città ancora dormiente si stava lentamente svegliando, dopo l’agognato notturno che aveva consumato amori o deflagrato in altri, combattendo con il tempo affinché si fermasse a lungo come una diapositiva dimenticata. I cori lirici della notte si andavan spegnendo mentre il vento accarezzava le acque dell’oceano come volerle sospingerle verso la terra, il disco pallido che sorgeva dalle stesse s’era ormai infiammato al centro dell’universo, bruciando, e le prime auto portavano i militari nelle loro postazioni, come ogni metodico giorno.

Davanti ad un abitazione posta nei pressi di un’altura che s’affacciava sul mare, la coppia di amanti si salutava dopo l’ennesima notte d’amore, fra sorrisi e baci, sguardi languidi e delicatezze sulle guance, mani che s’impregnavano del profumo dei capelli e abbracci stretti e convulsi. Dall’interno, s’udiva la voce di Ella Fitgerald come sottofondo da un grammofono disposto nel salotto ov’era la porta d’ingresso.

La Buik Y Job del ’38 color carbone era poco distante in fervida attesa, distanza che impiegò qualche secondo, per il sottufficiale che non riusciva a distaccarsi da quel bacio profano ma sensibile, passionale ma delicato, bevuto a piccoli sorsi ma incontenibile nell’ebbrezza.

Ore 7:46. La Buik partì a razzo per il comando mentre per i cieli s’intravidero uno stormo di sei aerei.

<Sono già arrivati i nostri B-17.> disse colui che guidava.

L’altro, che stava ancora assaporando gli ultimi effetti dei baci, s’alzò di scatto fissando l’orizzonte.

<Non sono B-17. E volano troppo basso.>

Riprese fiato ed urlò:

<Dio! Non è un’esercitazione!>

Ore 7:48. Il numero dei bombardieri s’infittì, una cinquantina circa, a cui seguì una fioccata di bombe sulla base navale che eruppero in una colonna di fumo che saliva fino al cielo. Dalla retroguardia, sopraggiunsero i B5N armati di siluri, che a pelo dell’acqua, sventrarono prima la corazzata Utah e dietro di essa la Raleigh barcollò.

Subito dopo fu colpita l’Arizona e la California con due siluri uno a prora e l’altra a poppa. Quest’ultima, in successione, fu colpita da altri due siluri e si reclinò da un lato facendo 98 vittime, seguita dalla prima che fu colpita da due bombe, prima, e da un’altra di 250 kg che cadde al centro perforando il ponte penetrando nell’interno fino a fermare la sua corsa nel deposito munizioni. La corazzata esplose completamente in aria facendo tremare l’intera base.

In capo a quaranta minuti, sopraggiunsero i caccia che cominciarono a mitragliare a bassa quota laddove il personale di bordo delle corazzate cercavano, in gesti eroici, di rimettersi in carreggiata e controribattere gli attacchi.

<Dirigiamoci agli hangar!> urlò l’ufficiale della Biuk facendo retromarcia.

L’altro si volse laddove aveva lasciato il cuore:

<Non possiamo lasciarla li. Dobbiamo metterla in salvo.>

<Sei impazzito? Non c’è tempo. E poi sarebbe d’impaccio. Dobbiamo uscire con i nostri caccia, altrimenti è finita.>

L’inferno era solo agli inizi: un secondo attacco sopraggiunse con altri 173 aerei, e dopo 96 minuti, s’udì dalla radio un urlo in giapponese:

<Tora! Tora! Tora!>

La stanza era immersa nel buio, dalla finestra entrava un fascio di luce che disegnava un rettangolo che svaniva insieme al movimento della tenda che sventolava. La notte era fresca, le spire di Euro s’avvolgevano come un vortice invisibile ma che si sentiva la presenza. La danza disarmonica della tenda creava un fruscio appena percettibile, sovrastato da un respiro sommesso e affannato di un corpo disteso su di un letto che si contorceva fra le lenzuola.

<No, aiuto, aiuto!> esclamò ad alta voce alzandosi di soppiatto completamente sudata e ansimante, e le ciocche dei capelli che si erano fermati sulla bocca aveva un ritmo andante al respiro della giovane. Si fissò in giro come voler riconoscere la stanza, coprì gli occhi con una mano prendendo padronanza di sé.

<Ancora quella violinista! E quella musica...> respirò profondamente e poi continuò <adesso, dormi Pearl. Domani è una giornata di studi molto intensa.>

San Diego, California, 1965.

Pearl Du Bonne, come ogni mattina salutava i suoi nonni recandosi all’università, dopo aver fatto attendere un po’ la sua migliore amica ed arrivare tardi alla lezione.

<Professor Caprio, in smoking questa mattina!> salutò Pearl entrando fra le risa delle sue compagne.

<Signorine Du Bonne e Masden...>

<Il fiore all’occhiello non manca mai.> incalzò Pearl.

Il Caprio trattenne un sorriso. Riprese:

<Se non vi piacciono le mie lezioni, potete cambiare corso e frequentare quella di politologia del professor Marcuse. Sono sempre così piene...>

Pearl:

<E assorbirci la sua Teoria critica? No, grazie. La scuola di Francoforte la lasciamo a Francoforte. Qui siamo in America, no?>

Aggiunse Victoria:

<Preferiamo le sue lezioni sull’estetismo. E’ bello il “bello”.>

Caprio finse magistralmente freddezza, ma in fondo in fondo ne rimase ampiamente lusingato. Si rivolse a Pearl, della quale provava una viva simpatia.

<La natura estetizzante dell’uomo nuota nell’oceano esteriore, che distingue cioè il bello dal meno bello. I miei quesiti, quest’oggi, come vi avevo promesso, riguarda alla dottrina estetica dell’interiore secondo ognuno di voi. Signorina Du Bonne, l’esteta che obiettivo deve raggiungere per essere bello? Meglio ancora, qual’é il concetto di “bello”? L’aspetto? Il buon vestire?>

Pearl, rispose tutto d’un fiato:

<Il suono di un violino, ad esempio. Il tocco di quella donna che sfiorava le corde come si sfiora la seta, e la musica che ne fuoriusciva riempiva l’aria di note come un bouquet di rose rose lanciate dalla sposa il giorno delle sue nozze. Bellissima, lei...>

Sembrava ipnotizzata, Pearl, quasi fosse in ascolto di una voce che parlava al posto suo. Caprio aveva l’espressione profondamente turbata.

<Violinista? Di quale violinista parli?>

Pearl s’illuminò in viso e cominciò a raccontare:

<La violinista di Pearl Harbor. Alta, slanciata come Psiche, una chioma folta e mora come il carbone, una bocca regolare che vista da lontano disegnava una perfetta forma di cuore, delle dita lunghe e affusolate, che muoveva sulla tastiera con la delicatezza di un volo di una libellula, un tailleur lungo e nero e dei ricami bianchi che partivano dalle maniche finendo sui bacini. Su un bordo della camicia, vi era una camelia bianca che spesso, dopo l’esecuzione, l’annusava rigirandola fra le mani mentre passeggiava. Ogni soldato non poteva non avvicinarvisi e percepire il profumo di rose che emanava la sua pelle fresca, la sua voce brillantina e musicale che, durante la sua risata, acquistava un virtuosismo lirico che coinvolgeva lo spettatore. Il suo incedere definiva una linea di passi perfettamente tirata da gratificarlo in una grazia, quella di un angelo che sbatte le ali prima di innalzarsi in volo. Fu quella sera che Hector, un sergente italiano cresciuto nel Nevada la vide per la prima volta.

<Mi chiamo Cordelia, sergente.> e da quel momento la sua anima le appartenne per sempre.

<Non capisco come una raffinatissima artista come te, non calchi i palcoscenici del mondo.>

Lei rispose lanciandogli uno sguardo che l’avvampò.

<La raffinatezza non coincide mai con l’abbigliamento o il decoro delle sue origini. Come la materia stessa non coincide con il fenomeno dello spirito.>

Prese la camelia e la fece annusare.

<Questo atto che parte dalla mia anima ricerca la bellezza di un profumo attraverso la presenza di una camelia, sia fisica, ovvero portarla ed essere partecipe dell’abbigliamento quindi della materia stessa, e mantenere il “bello”; sia spirituale nella perfezione esalata dal respiro e cosparsa dai sensi della camelia che noi impropriamente definiamo con il termine abulico di fragranza.>

Hector rise divertito.

<Ma non mi hai risposto, Cordelia.>

<Ogni riferimento alla bellezza si coniuga esattamente con i valori dell’arte: ogni cosa bella non è impura. Impuri sono gli occhi della materia che la fanno diventare tale.>

Hector la fissò intensamente.

<Sono impuro io, Cordelia?>

Ella le sorrise delicatamente:

<Hai visto in me la bellezza di una donna bella, l’esecuzione di un’artista bella. Prova a chiudere gli occhi, sergente, e ascoltami suonare la musica di prima con il tuo diritto alla scelta, ovvero l’intelletto. Poi, aprili di nuovo, qualsiasi cosa tu rivedrai, avrà un colore nuovo. Questi sono i principi basilari di una natura estetica.>

Ella si alzò mentre Hector chiuse gli occhi durante tutta l’esecuzione. Quando li riaprì, li parve di aver vissuto una traslazione fisica, perché non riconobbe la locanda, non riconobbe nessuno dei suoi commilitoni compreso il suo amico, il capitano Larry Wilcox. Dovette bendarsi gli occhi con il braccio, perché vedeva davanti uno sfarzo sconosciuto, una eleganza e una raffinatezza delle quali non era stato mai abituato. Cercò la violinista fra quei fulgori e non la trovò. Mezz’ora dopo uscì frastornato, prendendo la strada che doveva ricondurlo in caserma. Ma il suono di un violino lo riportò in sé. Sembrava un richiamo, una musica delicatamente melodiosa, bella in ogni nota, come non aveva mai ascoltato prima di allora. La seguì come un segugio giungendo ad una abitazione che s’affacciava sul mare da un’altura e che risplendeva di un azzurro cristallino, sul quale vi si specchiava la luna come voler misurare la sua bellezza.

<Cordelia, tutto di me si sta muovendo in iperboli meravigliosi che mi portano ad appartenere a te, in ogni mio poro, mia pelle nascosta, ogni capello che crescerà dipenderà da te...>

Cordelia gli sospirò nella sua bocca, come rimpinguare il fiato sprecato.

<Tutto è splendidamente bello, Hector. Adesso hai realizzato l’innocenza del tuo corpo, la tua grande bellezza sta nel deificarti nello spirito, in quella fusione eccelsa che fa dello spirito, la superna vocazione dell’arte.>

Gli stava parlando in un orecchio mentre lui, istintivamente chiudeva gli occhi e percepiva il suo respiro profumato.

<Ogni parte del tuo intelletto vede la poesia di un mio bacio, la pittura di una mia carezza, lo scolpire dei miei sguardi quando ti amano. Ogni cosa bella appare in tutta la sua arte amatoria, e tu non puoi far altro che raccogliere i dettami, come un seminatore che semina i frutti: prima o poi raccoglierai e ne gusterai la vera bellezza!>

Le loro bocche erano fonte di vita scambiandosi i respiri senza sosta. Egli si scosse come se fosse stato punto da un riccio.

<Tu vendi la tua bellezza, Cordelia? Questo stai tentando di dirmi? Con un corpo eccelso come il tuo, non posso crederci che suoni solo il  violino. Fai l’accompagnatrice? Sai parlare molto bene...>

Ancora, nello suo sguardo si catalizzarono completamente tutte le risorse delle nove muse, trasfondendo una grazia anche nella espressioni dei suoi occhi.

<Se sono una prostituta? Vuoi una risposta, Hector? Non ho mai venduto a nessuno la mia innocenza: quella beltà che nasce e muore con noi in una vita, è semplicemente uno strumento che partecipa, come la penna è uno strumento per lo scrittore, il pennello per il pittore, lo scalpello per lo scultore e la voce per il cantante. Chi artista può rendere perfetta l’arte senza lo strumento, sergente? L’esteta rende meravigliosamente bello ogni passo che compie, ogni goccia di semplice acqua passando dalla bocca al bicchiere, ne ha mutato ogni sapore, più profumato, più bello, solamente arte. Impura non è questa locanda, né tantomeno coloro che ci lavorano. Impuri son gli occhi che quando entrano la rendono tale.>

Prese la sua camelia e la infilò nell’occhiello della giacca. I baci ripresero la loro vitalità, mentre una canzone di Ella Fitgerald faceva da sottofondo, fino all’alba: era il 7 dicembre 1941, a Pearl Harbor, base militare degli Stati Uniti sull’Oceano Pacifico, ore 7 e 40 minuti circa.>

Tutti erano rimasti in silenzio mentre guardavano il professor Caprio, con uno smoking elegantissimo nero, un papillon e una camelia che rigirava fra le mani annusandola con gli occhi, che infilò, subito dopo, nell’occhiello della giacca. Pearl, scosse le spalle all’in su con voce appena percettibile per la troppa emozione provata.

<Non so perché, professore, ma ho sognato tutto questo con l’assurda convinzione di doverla raccontare proprio a lei.>

6 dicembre 1965, aeroporto internazionale di Honolulu, Hawaii.

Il professor Caprio era appena sceso dal velivolo raggiungendo un taxi con indicazione Pearl Harbor, poco distante. Aveva il respiro smorzato quando discese al porto, e nei minuti seguenti rivisse le due ore interminabili e drammatiche dell’attacco delle forze nipponiche. Sembrava che nulla fosse cambiato, che il tempo si fosse fermato a quel giorno. Passò laddove vi era la locanda, andata distrutta quando all’improvviso udì il suono di un violino. Si rianimò, tutto riprese vita, la stessa musica di Cordelia che l’attirava a lei, il suono nitido seppur lontano, di una dolcezza quasi le dita toccassero la seta, le note avevano raccolto tutta la bellezza espressa dalla sua compositrice, lo spirito estetico si stava materializzando un qualcosa che non si vedeva ma c’era, come il vento che ne odi il sibilo, ne percepisci la freschezza e la forza. Giunse all’abitazione, c’era ancora situata su quell’altura che s’affacciava su Ewa Beach. La porta era semiaperta, li alisei spiravano tenuemente sospingendo la musica intorno come una sciarpa. Scorse una donna seduta su di una sedia a rotelle, passati i quaranta, un tupé elegantemente e accuratamente raccolto da un bastoncino di osso, la bellissima bocca lucida, un tailleur nero e una camelia bianchissima esposta fra l’orecchio ed un ciuffo che le cadeva per una guancia.

<Cordelia...>

Il suo viso olivastro s’avvampò attraverso lo sguardo.

<Hector.>

Egli prese in mano la sua camelia e annusò chiudendo gli occhi. La musica continuava la sua esecuzione che veniva dall’altra stanza. Il suo sguardo interrogativo incontrò quello di ella: si voltò e ravvisò la giovane artista.

<Pearl Du Bonne, tu...>

Cordelia gli strinse la mano:

<Sopravvissi per miracolo all’attacco, anche se persi l’uso delle gambe. Ma quella notte d’amore, Hector, aveva concepito una bambina meravigliosa che dovevo proteggere e farla vivere lontana, soprattutto lontana da questo posto e lontana da me. Ma la mia anima che l’amava in tutta la sua innocenza, non ha fatto altro che fondere in lei tutta la bellezza intellettuale dell’arte. Questa ricerca, Hector, l’ha portata a te e l’ha portata a me.>

Hector le si inginocchiò baciandole la mani che teneva strette.

<Perché non mi hai fatto mai sapere nulla?>

<In queste condizioni?>

Pearl si avvicinò a loro con voce delicatissima e dolce:

<Se noi saremo insieme, tu camminerai mamma!>